、抱着笔墨与诗笺，坐在老松下的模样。 凌夜一早便醒了。他没再如初来时紧张与惶恐，而是习惯X地端来一壶温水，在雾气氤氲的山风中洗脸、洗笔、铺纸。他像是某种古老仪式的执行者，动作缓慢，却带着一种近乎虔诚的坚持。 老鬼尚未出现。 但凌夜知道，他一直在。那老者从不离山，也从不错过任何一次他落笔的时刻。 这五天来，他写过的诗已超过百句。从最初的生涩模仿，到第二天的焦躁破句，到第三天的空洞堆字，再到昨日那句让枯松发芽的诗，他感觉自己笔下的东西，正逐渐拥有重量。 他明白，这还远远称不上力量。但这是某种连结，一种让天地短暂听见他声音的连结。 今日，他提笔无语，望着眼前层层山岚与掠影云飞，忽然心中一动。 他写道：...

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